As noites não costumam ser assim...

... mas as vezes são!

Melancólico, eu estou.
A música baixa, o copo quase seco, quase cheio.
A dor que o frio me proporciona é culpa da janela.
As outras dores são culpa do mundo que a janela guarda.
O piano soa uma melodia tranqüila, não ajuda.
O violão está encostado... o copo não se mexe.
A janela bate avisando que mais pesares estão chegando
Um grito fino assusta, entristece.
A música continua travando.
Travando o olho fechado
Travando a garganta...
As luzes se apagam quase que de forma seqüenciada,
A medida que as horas passam.
O copo continua parada
O frio continua latente
A dor trava.
Aquele piano que tocava parou
O som da dor continua a gritar
Eu me levanto
E ali, calo a boca do mundo!